Georg J. Precht: Precht, R: Instrumente des Herrn Jørgensen, Flexibler Einband

Short description

Lilleø, eine kleine dänische Insel in der Ostsee: Für einen Sommer ist Kriminalassistent Ansgar Jørgensen auf das idyllische Eiland versetzt worden, um die Provinz kennenzulernen. Doch bereits am Tag seiner Ankunft wird er mit einem mysteriösen Todesfall konfrontiert - und der ist nicht das einzige Rätsel, das die malerische Kulisse verbirgt. Je tiefer Jørgensen in die dunkle Geschichte der Insel eindringt, desto verstörender ist das, was er entdeckt
Ursprünglich unter dem Titel 'Das Schiff im Noor' erschienen, jetzt in überarbeiteter Neuausgabe.

Description

Ein Buch über die Ordnung der Welt, die Macht der Phantasie und die Tragikomik des Lebens
Lilleo, eine kleine dänische Insel in der Ostsee: Für einen Sommer ist Kriminalassistent Ansgar Jorgensen auf das idyllische Eiland versetzt worden, um die Provinz kennenzulernen. Doch bereits am Tag seiner Ankunft wird er mit einem mysteriösen Todesfall konfrontiert - und der ist nicht das einzige Rätsel, das die malerische Kulisse verbirgt. Je tiefer Jorgensen in die dunkle Geschichte der Insel eindringt, desto verstörender ist das, was er entdeckt.
Ursprünglich unter dem Titel "Das Schiff im Noor" erschienen, jetzt in überarbeiteter Neuausgabe.

Review

"Ein wunderbar langsames, melancholisches Buch, kunstvoll versponnen und spannend wie selten ein Thriller, voller genauer Beobachtungen." Sächsische Zeitung

Excerpt from the book

Hans Larsen wurde nur zweimal gewaschen - nach seiner Geburt und vor seiner Beerdigung, und jeder, der ihm etwas Gutes nachrufen wollte, konnte sagen, er habe diese Welt so sauber verlassen, wie er sie betreten hatte.
So war es eine ziemlich bertriebene Vorsichtsma ahme, da alle, die ihn kannten und ihm das letzte Geleit gaben, den angemessenen Abstand vom Sarg nicht nach der Piet sondern dem Geruch bema n, den der Verstorbene zu Lebzeiten so reichlich verstr mt hatte. Der Pfarrer wu e, da die Totenfrau mit routinierter Gewissenhaftigkeit ihres Amtes gewaltet und sogar die doppelte Zeit f r das gleiche Geld auf ihre Bem hungen verwandt hatte, um Larsen wenigstens nach seinem Ableben wie einen normalen Christenmenschen riechen zu lassen, und gab der Gemeinde mit aufmunternden Gesten vergeblich zu verstehen, da alle, die Larsen im Leben unvorsichtigerweise einmal nahe gestanden hatten, doch n r treten m gen. Es fiel den Trauernden schwer, zu glauben, da der Verschiedene nicht mehr derselbe sei, der er im Leben gewesen war. Sie gingen davon aus, da eine jahrzehntelange Erfahrung sich nicht mit drei Eimern Wasser ausl schen lasse, selbst wenn Anne Kroman damit gewirtschaftet hatte, und hielten es f r besser, statt angemessenem Anstand abgemessenen Abstand zu wahren.
Und w end sie dort standen, die K pfe gesenkt, erhob sich vom Kirchdach ein dunkler Schwarm Kr n und trieb mit dem Wind ber Wiesen und Weiden dem Meer zu, wo ein neuer Tag anbricht und ein neues Kapitel seinen Anfang nimmt ...
Die Schweinswale
Die Sonne hatte sich wie schon so oft in der Geschichte langsam aus dem Meer erhoben, und ihre r tlichen Strahlen verliehen dem aufgehenden Morgen ein wenig von einem Romananfang. Der Mann im hellgrauen Trenchcoat, der an der Reling der Veteranf e 0en stand, wischte sich den Wind aus den Haaren. Sein Blick ruhte erwartungsvoll auf dem nun immer klarer erkennbaren Relief sorgsam gespachtelter Farben in ocker und ziegelrot, das sich einem Fremden beim Anblick der Hafenstadt Leby schon von weitem bietet.
An diesem Morgen war Ansgar Jorgensen, Kriminalassistent beim Kommissariat f r Gewaltverbrechen in Kopenhagen, 38 Jahre und sieben Monate alt, und es schien gutes Wetter zu geben. Die F e hatte gedreht und glitt nun merklich langsamer. Alles war still, nur der Dieselmotor begleitete leise tuckernd die Morgenstimmung.
Da stie das Schiffshorn sein Signal in den Himmel, erschreckend laut in der Leere des erwachenden Tages, und als w dies der weckende Ruf, wurde der vor sich hind sende Hafen aus seinem Schlaf gerissen. Die M wen schwangen sich keifend in die Luft, Autot ren klapperten, zwei Burschen im Blaumann, die wie aus dem Nichts auftauchten, hantierten am Schaltkasten des Anlegers. Auf der herangleitenden 0en donnerten die Bugt ren zur Seite, Motoren sprangen an, winkende H e streckten sich in die Luft.
Die F e n rte sich nun rasch der Anlegebr cke und bremste ihren Schwung mit r ckw s laufender Schraube. Das tr be
Hafenwasser sprudelte auf und verlief in fl chtigen Schaumkronen; ein brackiger Geruch zog ber den Kai.
Es war ein sonniger und k hler Maimorgen des Jahres 1985. Malte Hansen hatte noch nicht gefr hst ckt. Erwartungsvoll stand er mit hochgezogenen Schultern an seinem Wagen und g te. Sein Blick fiel auf den schmutzigen Au nspiegel des alten 12M. Er kramte ein Taschentuch hervor, wickelte es um den Zeigefinger und begann mit der Reinigung. Zuerst zog er einen Kreis entlang der Chromfassung, ohne Erfolg. Geduldig suchte er eine weitere saubere Stelle auf dem Tuch, bespuckte sie fl chtig und begann, mit kurzen vertikalen und horizontalen Bewegungen die Spiegelfl e zu bearbeiten. Das Resultat war wenig befriedigend, der Spiegel verdreckte immer mehr. Jetzt versuchte er es mit dem ganzen Tuch und mit unwirsch kreisenden Bewegungen, aber auch das war so hoffnungslos, da Malte einen Moment nachdenklich innehielt. Dann stopfte er wieder seinen Zeigefinger in den La