Beschreibung

Als Karin Michalke zum ersten Mal als Teilzeit-Sennerin auf einer Alm anheuert, hat sie wenig mehr vorzuweisen als einen Crashkurs im Melken bei ihrer Tante und ihre Liebe zum Fleckvieh. Doch schon bei der ersten Begegnung mit ihren Schutzbefohlenen merkt sie, dass Liebe allein nicht ausreicht, um eine 700-Kilo-Kuh in den Stall zu treiben, und die Hektik nicht nur im Arbeitsleben, sondern auch in ihr selbst steckt. Vor ihr liegt ein langer Weg, der nach vielen Sommern schließlich zum Glück führt

Klappentext

Von der Großstadt auf die Alm Einen Crashkurs im Melken, ihre Liebe zum Fleckvieh und die vage Hoffnung, hoch auf der Alm ­wieder einen Überblick über ihr Leben im Tal zu ­gewinnen: das ist alles, was die junge Drehbuchautorin Karin Michalke vorzuweisen hat, als sie sich für einen Job als Teilzeit-Sennerin auf einer Alm bewirbt. Doch schon bei ihrer ersten Begegnung mit ihren neuen Schutzbefohlenen merkt sie, Liebe allein reicht nicht aus, um eine 700-Kilo-Kuh zum Melken in den Stall zu treiben. Und überhaupt ist auf der Alm längst nicht alles so übersichtlich, wie erhofft. Vor ihr liegt ein langer Weg, der nach vielen Sommern zum Glück führt... 'Michalkes Erzählungen sind gespickt mit dem richtigen Schuss Selbstironie - mit fröhlichen und traurigen Tränen, traditionellen Rezepten und bayerischer Mundart. Es ist eine lange Suche, bei der sie eine Liebe verliert, aber eine viel wichtigere gewinnt: die zu sich selbst.' Die ZEIT

Auszüge aus dem Buch

Liebe, Sehnsucht,
oder wo ist dann die alm?
Teil 1
Die alm und das Leben
Ich hatte keine Ahnung, worauf ich mich einlasse.
Ich hab gedacht, was man halt so denkt, über die Alm. Blumenwiese, Bergluft, Milchkaffee am Hausbankerl, Glockenbimbam über sanften Sonnenhängen, weite Touren über wilde Grate, Vollmond überm Gipfelkreuz.
Große Freiheit, großes Glück.
Ich hab nicht an so viel Regen gedacht. Nicht an ein zweites Paar Bergschuhe, wenn das erste aufgeweicht ist. Und auch nicht ans tausendste Mal, dass mich einer fragt: "Sagt do dei Freind nix, wennst so alloa auf da Alm bist? Ha? Hähä."
Doch, sagt er schon. Er ist mein Exfreund mittlerweile.
Mein Glück hab ich dann schon noch gefunden. Aber ganz woanders, als wo ich s gesucht habe.
Man kommt halt nicht mehr so runter ins Tal, wie man hinaufgegangen ist auf die Alm.

Wir waren ein Traumpaar. Faust auf dem Auge. Zündschnur am Dynamitfass. Wäre bei unserer ersten Begegnung nicht ein zirbelvertäfelter Mauersturz zwischen ihm und mir gewesen, ich hätte ihm möglicherweise da schon ein Glas auf den Kopf gedroschen.
Dabei war ich damals der Sonnenschein auf der Alpenvereinshütte. Ein Übernachtungshaus für Bergtouristen auf 1900 Metern. Mein Arbeitsplatz war der Quadratmeter hinter der schummrig beleuchteten Bierschankanlage.
Und er war einer von 180 Mountainbiker-Übernachtungsgästen auf dem Weg zum Gardasee.
"Ja, bittschön?", habe ich ihn gefragt. Lächelnd, hell und strahlend wie immer.
"A Woaz n." Das bedeutet Weißbier in meiner Heimat, dem oberbayrisch-schwäbischen Grenzland.
Alles hätte er sagen können. Ganz egal. Er hätte so viele Weißbiere von mir haben können, wie er trinken kann. Aber nicht in diesem Dialekt. Ein Wort, und schon tut sich vor mir das ganze weite, öde Nichts auf, das ich so mühsam hinter mir gelassen habe.
"A Woaz n."
Ich hab den Zapfhahn losgelassen, anstatt ihm einfach sein Weißbier einzuschenken, für das er sich bedankt, es an seinen Platz getragen und getrunken hätte, und danach vielleicht noch eins, und am nächsten Morgen wäre er eh davongeradelt, nach Italien rüber, und fertig. Hätte ich machen können. Aber ich hab ihn aus glühenden Augenschlitzen fixiert, unter dem Zirbelmauersturz durch. Und habe ihn gefragt:
"Wo kommst n du her?"
"Des wer sch du ed kenna." Er hat gegrinst, breitbeinig dastehend wie ein Top-Fußballer auf dem Mannschaftsfoto.
"Täusch dich nicht", hab ich gesagt. Scheinbar sanft. Scheinbar ein Kätzchen.
"Aus Ampfling." Das Grinsen eines Siegers nach dem Spiel.
"Ha, kenn ich!" Ab hier hab ich ihn wohl eher angefaucht, als mit ihm geredet. "Ampfling hinterm Botzberg."
Der Botzberg ist die Landkreisgrenze, wo Oberbayern aufhört und Schwaben anfängt. Der äußere Rand der zivilisierten Welt. Und alles, was hinterm Botzberg ist Verdammnis.
Ich komme aus Tandern. Ein Dorf, auch am Rand der Welt. Auch ein Nichts. Aber ich liebe es, und es liegt vorm Botzberg. Ampfling dagegen ganz finster. Was er nicht wahrhaben wollte. Ich hätte es ihm beinah nicht eingeschenkt, sein Weißbier.
Im Frühling waren wir ein Paar. Das Schicksal hat es uns aufgezwungen. Eine gemeinsame Skitour, und er hat mir den kompletten Lempersberg entlang vom Scheitern seiner Ehe erzählt. Bis zum Rotwand-Gipfel hab ich s ausgehalten. Aber dann war meine Wut so groß, dass ich, ohne eine Millisekunde zu zögern, über die große Schneewechte in die Nordrinne runtergesprungen bin und eine Spur in den Schnee gelegt habe wie noch nie in meinem Leben. Eine Spur wie eine Legende. Und dann hab ich hinaufgebrüllt zu der Schneewechte und zu ihm: "Zum Scheitern eines Lebensmodells gehören immer zwei! Aber auf dich gehen mindestens 70 Prozent!"
Trotzdem ist er über Nacht geblieben, und um mich war s für die nächsten zwei Jahre geschehen.
Für ihn war s nur logisch, dass ich bei ihm einziehe, in das Haus, das er mit seinen eigenen Händen gebaut hat. Und dass ich sein Leben mitlebe. Es "