Neil Gaiman: Zerbrechliche Dinge

Detailinformationen

  • Klett-Cotta Verlag, 03/2010
  • Einband: Gebunden
  • Sprache: Deutsch
  • ISBN-13: 9783608938760
  • Bestell-Nr.: 2196822
  • Umfang: 329 Seiten
  • Gewicht: 561 g
  • Maße: 211 x 135 mm
  • Stärke: 34 mm
  • Erscheinungstermin: 15.3.2010

Kurzbeschreibung

Ein Buch eines der weltweit erfolgreichsten Fantasy-Autoren
Gaiman versteht es meisterhaft, den Übergang von Traum, Wirklichkeit und dem stets präsenten Untergang zu schildern und taucht dabei tief ein in den subtilen Strom der Phantastik.

Inhaltsangabe

Kies auf der Straße der Erinnerung 7
Verbotene Braute gesichtsloser Sklaven im geheimen Haus der Nacht grausiger Gelüste 15
Bitterer Kaffeesatz 37
Gustav hat den Frack an 67
Wie man auf Partys Madchen anspricht 77
Eine Studie in Smaragdgrün 99
Die wahren Umstande im Fall des Verschwindens von Miss Finch 135
Sonnenvogel 161
Fressen und gefressen werden 193
Virusproduzentenkrupp 209
Goliath 215
Oktober hat den Vorsitz 235
Der Herr des Tals 257
Am Ende 327

Rezension

"Knallharte Fakten, seelische Befindlichkeiten, das Eindringen des Magischen in den Alltag, die große Religion und der kleine Aberglaube stehen gleichrangig nebeneinander. Oft geht es in den Geschichten um geheimnisvolles Verschwinden, aber Unsicherheit bedeutet bei Gaiman stets auch Bereicherung: Erlösung von der Gewissheit der Grenzen der Welt." Thomas Klingenmaier, Stuttgarter Zeitung, 23.04.2010

Klappentext

Gaiman versteht es meisterhaft, den Übergang von Traum, Wirklichkeit und dem stets präsenten Untergang zu schildern und taucht dabei tief ein in den subtilen Strom der Phantastik. Ein liegengebliebener Leihwagen auf einem einsamen Highway, ein düsteres Zirkuszelt voller versteckter Geheimnisse, die flirrende Hitze der ägyptischen Wüste in ihrer menschenfeindlichen Schönheit - egal, wohin Neil Gaiman seine Figuren führt, sie werden stets mit der Zerbrechlichkeit ihrer eigenen Welt konfrontiert - Abgründen, in denen manch Unglücklicher verloren ging. Wo zum Beispiel bleibt die Vermisstenanzeige für die unglückliche Misses Finch, die während einer Zirkusnummer für immer verschwand? Und wer hat die Mitglieder des Clubs der Epikuräer je wieder gesehen, die sich der Suche nach noch nie gekosteten kulinarischen Genüssen verschrieben haben? Wohin ist der Junge auf der Party verschwunden, der endlich seine Angst vor Mädchen überwinden wollte? Der Autor ist Träger sämtlicher Fantasy- Preise (Lokus-, Hugo-,World- Fantasy-Award u. a.) und Bestsellerautor der Comicserie »Sandman« und »American Gods«.

Auszüge aus dem Buch

Kies auf der Straße der Erinnerung
Mir gefällt es, wenn das Leben wie eine Geschichte verläuft. Die Realität kommt dem allerdings nur selten nahe, von den seltsamen Ereignissen, mit denen wir immer wieder konfrontiert werden, ganz zu schweigen. Sie finden keinen richtig überzeugenden Schluss. Wenn wir über merkwürdige Dinge sprechen, ist das in etwa so, als erzählten wir einen Traum: Wir können vermitteln, was in dem Traum passiert ist, aber nicht, wie der Traum möglicherweise auf unseren ganzen Tag abfärbt.
Als Kind glaubte ich, dass es Orte gebe, wo es spukt - verlassene Häuser und Orte, die mir Angst einjagten. Nach Möglichkeit mied ich sie, was zur Folge hatte, dass meine Schwestern völlig überzeugende Geschichten über merkwürdige Gestalten erzählen konnten, auf die sie in den Fenstern leerstehender Häuser einen flüchtigen Blick erhascht hatten, und ich nicht. Daran hat sich nichts geändert.
Dies ist meine Gespenstergeschichte, und was soll ich sagen - sie ist nicht überzeugend.
Ich war fünfzehn.
Wir wohnten in einem neuen Haus, das im Garten unseres alten Hauses errichtet worden war. Das alte Haus vermisste ich noch immer: Es war eine große alte Villa gewesen. Wir hatten die eine Hälfte bewohnt. Die Leute, die die andere Hälfte bewohnten, verkauften sie an einen Bauunternehmer, und so verkaufte mein Vater unsere Haushälfte ebenfalls an ihn.
Das war in Sussex, ein Ort, durch den der Nullmeridian verläuft: Ich wohnte in der östlichen Hemisphäre und ging in der westlichen Hemisphäre zur Schule.
Das alte Haus war eine Schatzkammer merkwürdiger Dinge gewesen: Brocken glitzernden Marmors und mit flüssigem Quecksilber gefüllte Glaskolben; Türen, hinter denen Backsteinmauern zum Vorschein kamen; sonderbare Spielsachen; lauter Dinge, die uralt und in Vergessenheit geraten waren.
Es heißt, in meinem eigenen Haus - einem viktorianischen Backsteingebäude mitten in Amerika - spuke es. Das habe ich mir jedenfalls sagen lassen. Es gibt nur wenige Menschen, die noch bereit sind, hier eine Nacht alleine zu verbringen. Meine Assistentin erzählte mir von den Nächten, die sie hier zugebracht hat: von der Porzellanspieluhr, die plötzlich mitten in der Nacht anfing zu spielen, und wie sie völlig überzeugt gewesen sei, dass jemand sie beobachtete. Andere Leute brachten ähnliche Beschwerden vor, nachdem sie alleine in meinem Haus geschlafen hatten.
Mir ist hier noch nie etwas widerfahren, das mich beunruhigt hätte, aber ich habe hier auch noch nie eine Nacht allein verbracht. Und ich bin nicht sicher, ob ich das wirklich will.
"Wenn ich hier bin, begegnen mir keine Gespenster", sagte ich einmal, als ich gefragt wurde, ob es in meinem Haus spuke.
"Vielleicht bist du es, der darin spukt", gab jemand zu bedenken, aber das bezweifle ich ehrlich gesagt. Wenn wir denn hier ein Gespenst haben, dann ist es ein furchtsames Geschöpf, das größere Angst vor uns hat als wir vor ihm.
Aber ich wollte von unserem alten Haus erzählen, das verkauft und abgerissen wurde (ich konnte es damals nicht ertragen, es leerstehen zu sehen, aber ebenso wenig konnte ich es ertragen zuzuschauen, wie es zerstört und einplaniert wurde: Mein Herz hing an diesem Haus, und selbst jetzt noch höre ich nachts, bevor ich einschlafe, den Wind durch die Eberesche seufzen, die vor fünfundzwanzig Jahren vor meinem Kinderzimmerfenster stand). Und so zogen wir in das neue Haus, das, wie gesagt, im Garten unseres alten Hauses gebaut worden war, und einige Jahre vergingen.
Damals lag das Haus auf halbem Weg eine gewundene Kiesstraße hinunter, von Feldern und Bäumen umgeben mitten im Nirgendwo. Würde ich jetzt dorthin zurückkehren, so wäre die Kiesstraße bestimmt gepflastert, und wo sich früher Felder erstreckten, befände sich wohl eine endlose Wohnsiedlung. Aber ich werde nicht dorthin zurückkehren.
Ich war fünfzehn, dünn und schlaksig, und natürlich wollte ich unbedingt cool sein. Es war ein Herbstabend

Biografie (Neil Gaiman)

Neil Gaiman is the critically acclaimed and award-winning author of novels and a collection of short fiction. Among the many awards he has won are the World Fantasy Award and Bram Stoker Award. Originally from England, Gaiman now lives in America.

Anmerkungen:

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